In memoriam : Maurice Missistrano

Nous avions rendez-vous ce matin, au café La Mascotte à 11h30.

Et je l’y attendais.

Je me suis demandé s’il allait franchir le seuil du bistrot, dans son éternel imperméable.

A bout d’un quart d’heure, j’ai sonné à la porte voisine, celle de son cabinet au 2 avenue Marceau, pour l’engueuler d’être en retard.

Sa collaboratrice m’a pris par le bras et m’a amené dans son bureau :

- Il est mort, m’a-t-elle dit en s’effondrant dans un fauteuil.

Alors nous sommes restés là, elle et moi, sans parler. Dans ce bureau, autour de sa table de marbre blanc, avec les dossiers pêle-mêle, et son agenda d’avocat ouvert à la page du jour.

C’était un pénaliste à l’ancienne, qui murmurait à l’oreille de ses clients comme à l’oreille des juges, et que nous aimions.

Tout le monde l’aimait, et moi je savais qu’il était courageux.